[icon]https://pp.userapi.com/c845420/v845420972/e8ea0/Mptdk3g6lvU.jpg[/icon][sign]Всё однажды случится. Всё это не зря, и когда-нибудь конь подо мной
Остановится там, где в конце ноября будет пахнуть весенней грозой.
Так и будет, и утром последнего дня мы поскачем на красном коне.
Ненасытная Родина любит меня и не сможет забыть обо мне.
Александр Пелевин, "Здесь живу только я"[/sign][info]<div class="char"><div class="char_basic"><a href="https://holysht.rusff.me/viewtopic.php?id=319#p25909" class="name">Война</a> существо <em>Авраамические религии</em></div><div class="char_info">Второй Всадник этого вашего Апокалипсиса <hr/><em>Ольга Война</em>,<br/> 32 года, корреспондент "Красной Звезды", направлена в тыл, чтобы осветить героический труд советских людей в эвакуации <hr/></div><div class="char_spoiler"></div></div>[/info]Снег, укрывший необозримые просторы на многие километры вокруг. Холод, пробравшийся уже, кажется, в самое сердце взрослой и злой Герды. Дорога в скверной теплушке, насквозь пропахшей отчаянием многих и многих. Дорога долгая-долгая. Кажется, за это Война и любила страну, пути которой меряла уже не первое десятилетие – за бескрайнюю ширь. Тут было, где развернуться.
Нельзя сказать, чтобы она совсем не скучала по странам более гостеприимным даже в разгар войны – по солнечной, задорной Тоскане, по светлому побережью Франции, даже по пыльной Африке. Везде гремела большая единая битва, лепестками разделившаяся на много маленьких стычек. А она все-таки мерзла на Урале.
Причина была проста: Россию, тогда еще империю, Война приметила в самом начале века, влезла в зарождающийся конфликт, едва не потеряла всё, чего добилась, в результате революции… Пока разбиралась, в чем дело, наступил 39 год. Пришлось признать, что коней на переправе не меняют, и остаться уж на старом месте. Новые документы – не проблема для тех, кто живет вечно. Сложно только выбрать, куда дальше, а когда выбор уже сделан, все становится гораздо проще.
И все-таки, уныло спросила себя Война, ковыряя носком старого сапога мокроватый грязный снег, и все-таки, неужели нельзя было найти места поуютнее…
На заводе стало чуть получше. По крайней мере, перестал сыпаться за шиворот назойливый злой снег, ледяными пальцами расползающийся по одежде. Удивительно всё же, какое сильное влияние имеют на живых такие мелочи, как холод, голод и усталость! Будь то божество, архангел (или, например, она сама, древний эгрегор войны как явления) или простой человек, никому не спастись от беспощадной телесности… По крайней мере, здесь, внизу.
Увлекаемая этими мыслями, Война потянулась за основной группой – им что-то уже рассказывали, но это мелочи, интересное будет потом. Пока что сыпались сухие цифры – кто, когда, сколько, каким образом… Это и без нее запишут и выдадут в ровные, как на параде, газетные строки. Самое главное – что скажут сами рабочие…
Будто отзываясь на ее мысли, один как раз подошел – именно к ней. Война обернулась – и замерла на миг. В лицо будто пахнуло прокаленной солнцем пряной хвоей, недолгим, но ярким таёжным летом, счастливым чьим-то детством, которого она не знала, ягодой на болотах, бликами света на струйках лесной речушки, медвежьими следами в старом лесу, охотничьей избушкой где-то там, за оградой завода, там, где не бывали еще посторонние… Войне пришлось пару раз ошарашенно моргнуть, прежде чем реальность – бетонная, гремящая и стальная – вернулась к ней в полном объеме. А перед ней стоял усталый мужчина в заляпанной, давно не видевшей мыла одежде, и только лучистые, хоть и впалые глаза напоминали о первом впечатлении.
Он был кем угодно, только не человеком. Война вспомнила это ощущение маленького детского счастья, дикого и чумазого, накрывшее её, хоть у нее и не было никакого детства, ни счастливого, ни несчастного, и поняла – из местных. А еще поняла, что готова полюбить Урал. Но в этом был виноват, конечно же, он, незнакомец.
- Война, - она деловито протянула руку, ожидая реакции. Хоть какой-то. Он ведь тоже должен понять… Не дождавшись ничего особого, уточнила: - Товарищ Война… Товарищ Ольга Ивановна Война, «Красная звезда». – Она невольно улыбнулась. – Извините, с этой дурацкой фамилией сложно нормально представиться. Мы только что с поезда, из Москвы, да. Но вряд ли вы меня где-то видели… Я просто пишу статьи.
В общем-то, это было правдой. И именно это одновременно являлось причиной того, что Война торчала в глубоком тылу, а не на передовой. Первые месяцы она провела именно там, развлекаясь от души, как привыкла. А потом выяснила, что страна своих героев помнит. А еще осознала, что если не уймется и продолжит в том же духе, то у неё есть все шансы через какие-нибудь пару лет обнаружить свое фото в рамке в каждой чертовой крестьянской избе. Рядом с портретом Сталина. Эта страна в самом деле помнила героев, а еще умело делала из них выгодный патриотический культ. А такая известность Войну вовсе не устраивала. Пришлось спешно сменить личность, попутно постаравшись вымарать все, что уже было известно про юную героиню, а потом махнуть в тыл – подальше от подвигов.
И вот – она тут. С любопытством смотрит на нового знакомца, пахнущего тайгой и медом.
Отредактировано War (23.09.2018 21:21:41)