«Пять углов» грозились воссоздать истинную Ирландию прямо в сердце Манхеттена. Было смешно, конечно – Браги не раз доводилось быть в Ирландии в лучшие и в худшие ее годы, и он готов был поклясться, что такая ересь как фейсконтроль там далеко не в почете, в бары пускают всех, кто способен зайти на своих двоих и не убиться об дверной косяк. Благословенный край, там пьют так, словно завтра не наступит, и словно за победу над морем бухла их лично Один на руках внесет в Вальгаллу. Короче, Браги нравилась Ирландия. И «Пяти углам» он готов был дать шанс.

Тем более, что они сами ему приглашение прислали, даже не пришлось просить. Браги не без оснований подозревал, что не обошлось без рекомендации одного очень уважаемого гражданина, с которым он уже несколько лет не виделся, но от которого регулярно получал открытки на День Святого Патрика с одной и той же дарственной надписью на обороте: «I still haven't found what I'm looking for». В этот раз под обычными словами было подписано: «Все еще в туре. Чмокни Шинейд, она обещала прийти на вечеринку». 

Браги шел мимо полной отчаяния и веры очереди. Вечеринка была настолько частная и закрытая, даже публичных объявлений никаких не было, а прознавшие о ней тусовщики без приглашений молчали в тряпочку и приходили одни, без привычной свиты — лишь бы увеличить свои шансы на проход мимо секьюрити. Таким подвигом можно было бы хвастаться весь следующий год. И все равно народу тут столпилось порядочно.

У самого входа какая-то барышня приятным голосом пыталась выторговать у охранника право войти просто так, за спасибо. От нее за версту чуялась божественная аура, словно она в жаркий день облилась ядреными духами, вот только секьюрити от этого было ни тепло, ни холодно. Зато стоило Браги подойти еще на шаг ближе — и все, его самого заметили. Богиня чего-то там из какого-то пантеона (Браги угадывал херово, и не готов был спорить, но подозревал что-то мезоамериканское) окинула толпу взглядом и полным надежды голосом позвала… Мда уж.

— Хорошая попытка, — мило улыбнулся Браги богине, пройдя мимо всей очереди напрямик, и сразу повернулся к охраннику. — Андерс Кристенсен у тебя в списке числится, приятель?

Охранник сверился с клипбордом, щелкнул автоматической ручкой и вычеркнул строчку в гест-листе.

— В смысле, только седьмой? — разочарованно протянул Браги, заглядывая в бумажку, приподнявшись на носках, иначе не разглядеть. Охранник поднял список повыше. — Ну и ладно, подумаешь. Пропусти-ка еще вот эту дамочку.

Он кивнул в сторону богини и, на всякий случай, похлопал ее по плечу, чтобы до охранника точно дошло, о ком речь.

— Ее со свиданием кинули, пускай повеселится, как ты думаешь?

Браги обожал свой собственный голос и еще больше любил тот эффект, который он производил на людей, когда было нужно. Охранник коротко пожал плечами, чирканул в списке что-то отдаленно напоминающее «+1» и посторонился, пропуская гостей к входу.

— Пошли, Луиза, выпьем за здоровье Джейн и ее знакомого.

Отредактировано Bragi (07.06.2018 22:58:53)

Бесплатный виски – это хорошо, это очень даже хорошо! У Браги за все столетия так и не завелась привычка говорить «нет» халяве, выпивке и халявной выпивке. После жизни в Асгарде, где сыновьям Одина не приходилось заботиться ни о еде,  ни о бухле, ни о крове над головой, это всегда казалось логичным.

Незнакомая богиня представилась и, совершенно внезапно для Браги, оказалась вполне себе богом, да еще и греческим. Вот уж с кем он редко сталкивался, так это с греками, но слухами земли полнились – пантеон был напрочь отбитый, почище скандинавского.

— Олимпиец, значит, бог бухла и вечеринок? — уточнил Браги, — Наслышан, наслышан, приятно познакомиться.

Он еще раз окинул взглядом ярко одетую смуглую женщину, сопоставил этот образ с дохренелионом картин и скульптур европейских художников, изображавших Диониса исключительно мужиком, категорически белым… Да уж, его родной пантеон в вопросах внешности был куда консервативнее.

— Раз уж на то пошло, я — Браги, бог поэзии.

Горький опыт подсказывал, что в его случае уточнение — это лучший способ избежать неловкого вопроса «кто, прости, бог чего?» от представителей других пантеонов. Асов прекрасно знали многие европейские боги, но загвоздка была в том, что на слуху были в основном Один, Тор и прочие… скажем так, наиболее примелькавшиеся людям боги с историями поинтереснее. Браги сам писал эти истории, что уж там, но автора за пределами родного пантеона не знал практически никто, и это немножко бесило.

А вот бесплатный виски наоборот, радовал. Дионис казался славным.... девкой.

—Как так вышло, что я ни на одной тусовке не встречал бога тусовок? — спросил Браги, когда они с Дионисом выпили за знакомство (и здоровье выдуманных людей) — Давно ты в Нью-Йорке?

Звонкий голос Диониса играюче перекрывал шумящую фоном музыку. Пока что ему (ей?.. твою мать, как же неудобно с этими греками) этот фокус удавался без труда, но вот когда списки подойдут к концу и в клуб набьется побольше народу — тогда они мысли свои-то с трудом будут слышать. Но пока была еще минуточка, на то, чтобы поболтать и спокойно выпить.

— Сто лет? Ох, и новичок ты тут! — улыбнулся Браги, — Пропустил все самое интересное. Географические открытия, индустриализация, религиозные войны... Видел бы ты, как в Европе последователи авраамических богов месились! Впрочем, 20 век тоже ничего так выдался.

Браги без особого восторга оценил ту бутылку вина, которую бармен притащил в ответ на заказ Диониса, и попросил повторить виски, лучше сразу дважды. «Интересно, возможно ли перепить бога виноделия?» — подумал Браги, пока Дионис наливал себе полный бокал темно-бордового, даже на вид чуть густого вина. Бармен молодец, сообразил, что нести.

— Не умирал ни разу, говоришь? — Браги повернулся в сторону Диониса и оперся локтем на стойку.  — И не надо, вообще не рекомендую. Потом задолбаешься вспоминать все, что тут натворил, с документами мороки выше крыши сейчас, да и к телу новому привыкать непривычно. Так что везунчик ты. В Америке я живу, если память не изменяет, как раз годов с 30-х. Когда перебрался сюда, Эмпайр-стейт-билдинг еще только строился. Ну, постоянно я тут не торчал, мотался по стране года этак до 68...

Браги на пару секунд замолк, залпом допил свой двойной вискарь и сразу взял у сообразительного бармена новый. Так себе воспоминания у него были о 68-м, смутные, дерганные и до сих пор какие-то неполные. Он даже не помнил, за каким чертом Один его тогда призвал в Асгард, за каким хреном ему скальд на тинге понадобился — не помнил, потому что сразу рванул обратно на землю, вместо того, чтобы головой подумать.

— ...А потом ушел. А потом вернулся. И в ближайшее время надеюсь верхний мир даже в страшных снах не видать. — Браги пожал плечами и решил побыстрее сменить тему. Выбор диджея становился все сомнительнее. От софт-рока уже начинало подташнивать, пора бы уже как-то шевелить толпу, а то атмосфера была не как в ирландском пабе, а как в обычной американской пивнушке. Куда это годится? — Ну что, будем ждать милости случая, или доебемся до диджея, чтобы сменил музыку на что-нибудь поприличнее?