Бар - в целом, неплохо. Бар - это очень даже дельная мысль. Великолепная мысль - бар! ... не, ну а чо?

Как-то так лениво ползли из точки А в точку Б, из центра тотальной трезвости куда-то по направлению к "вон Смерть уже какое тысячелетие пытается спиться, и все никак, а я разочек" размышления Войны, великой и ужасной, пока она сама нога за ногу плелась по заунывным улицам большого города. Было как-то скучно. Уровень этой всеобъемлющей апатии отлично показывал тот факт, что она, Всадник - шла пешком. И даже урны по дороге не пинала. Надоело. Войны выродились в местечковые конфликты, на сто солдат три ружья, остальным не положено по чину, патроны на учете, ну хоть порох в бумажных кулечках не раздают под расписку, и на том спасибо большое.

У Смерти дело всегда найдется (если ей вдруг когда-нибудь захочется пойти и заняться делом), Голод вообще, кажется, устроилась куда лучше, чем остальные Всадники, вместе взятые, а Войне было скучно. Хоть вытаскивай из бутылки сестру-алкоголичку да залезай туда лично... А что, идея. Бар - в целом, неплохо...

Пить, впрочем, не хотелось. Не пить не было сил. Это противоречие бесило. В итоге первый же бар, который имел несчастье стоять на пути Войны, подвергся прямой атаке. Впрочем… Ну, это же Бронкс. Кого тут удивишь, распахивая дверь с ноги? На девицу даже не обернулись, а если кто и взглянул, то точно без агрессии, а скорее, с молчаливым одобрением.
Отвратительно.

Войне хотелось драки. Не получится крупномасштабных боевых действий – так хоть кабацкой потасовки.

Народу было полно. Даже призвав на помощь всю ловкость и весь такт, сложно было бы пройти к стойке, никого не зацепив. Война не обладала ни тем, ни другим. Кто-то облился пивом, кто-то уронил закуску, вслед полетела ругань. Пока еще тихая. А сама Война плюхнулась на барный стул, локтем потеснив кого-то еще, и мрачно заявила в пространство:

- Водки.

От-вра-ти-тель-но.